EL ORO Y EL TIGRE

A J.L.B

Era un soltero de oro.
Lo único que hacía de su vida era cambiar el auto.
Sí, de verdad. Lo único que quería era tener un coche mejor. Hasta que se dio cuenta de algo.

El coche tan bello, lustroso, nuevo y rozagante, estaba vacío.

Primero lo llenó de chicas inexpertas y sorprendidas por la ostentación. Chicas que no vacilaban en "estrenar" el coche con él... (qué cosa, el coche había sido estrenado una veintena de veces).

Hasta que se dio cuenta de algo. Eso tampoco lo hacía feliz. Tal vez porque se sentía vacío; quizás por que las chicas inexpertas adquirían algo de experiencia y volaban a otros lares.

Entonces econtró otras chicas. Diferentes, y también dispuestas a seguirlo en su mutación automovilística, pero éstas un poco mas... alocadas. El auto empezó a llenarse de olor a sexo y de vestigios de un polvo blanco y purísimo.

Por momentos sentís que sos dueño del mundo. Pero esto también al final cansa. Y las chicas alocadas y diferentes se cansaron incluso antes que él.

El soltero pensó que necesitaba algo más para ser irresistible. Entonces fue a una de esas joyerías de Libertad, donde venden las mejores cadenas y anillos de oro (que paradoja, en la calle Libertad te venden las mejores cadenas...) y se compró una de un dedo de grosor, bien ostentosa y poderosa. Fue un mordiscón potente a sus ahorrros, pero la imagen valía la pena. Siempre vale la pena.

Ese mes no pudo cambiar el auto, pero no era nada grave.

Fue a una discoteca muy cara, de esas de las que no te vas amenos que el deejay pierda un brazo en la batalla como un Cervantes de las bandejas. Conoció una chica.

Sacó a relucir todos sus bienes... su coche, su Tag Heuer, su cadena de un dedo gordo de gordo. Sus tarjetas de crédito.

Ella estaba ahí acompañando a una amiga. No se sabe si pertenecía al género "joven inexperta deslumbrada" o "alocada diferente". Daba igual. Se llamaba... bueno, eso no importa.

Él no quiso conocerla. Estaba demasiado ciego para eso. Simplemente se la llevó por delante al salir del baño. Le dio un golpe feo. Sin querer, claro. Se disculpó. La invitó a una cerveza.

A medida que iban charlando sin darse cuenta, se iban alejando del ruido de los tropecientos mil vatios de la discoteca. Terminaron en el parque. No se besaron...aunque hacía frío.

No hubo cocaína ni sexo.

Desayunaron en un tugurio en la estación Pacífico. Anduvieron por las calles de Palermo al amanecer.

A las diez, estaban esperando que abriera el zoológico. A las diez y treinta y seis estaban viendo a los desaseados e hirsutos tigres.

Él se olvidó de que tenía un coche. Y la cadena de oro anda por ahí, entre la tercera y cuarta roca de la jaula (que no es jaula, mas bien es como una pecera brobdingnagniense) a la espera de que la encuentre un cuidador... o más fantástica idea... se la coma un tigre.

Aunque ahora que lo pienso si se la come un tigre va atener una indigestión, habrá que operarlo, o al menos purgarlo... y al fin y al cabo la encontrará el cuidador.

Ella se volvio a casa a las tres, con él a su lado. Y llevaba en su mano un tigre de peluche.

Es que los milagros suceden.