TROPOS XXV - ANÁSTROFE

... y cuando la voz fuése de mis oídos, extrañéla horrores. Y soñéla, una vez más. Hablándome:

Desde la otra punta de la calle miréte y tuve celos de sus labios y manos...

Y desee beber ese vino que embriagábame el ambiente y el aire de la ciudad esa.

Anhelélo, al vino. Y deseé que los semaforos se quedaran en un eterno verde para que esa imagen borrárase de mi retina, de la historia de mis ojos. Y transforméme en paloma y revolotéete, volé a tu lado, y observéte, los gestos. Mirélo. vi su cara.

Hablé con ese ser que es capaz de detener el tiempo para que el aire secárase y que el sol quedárase oscuro. Así, de esta forma podria rozar con mis alas tu aterciopelada piel e invadirte de los aromas que mi caparazón humana inventa y explora al encontrar tu mirada, tus manos, tus palabras, tu aliento. Pero nada de esto sucedióme ya que tu fragancia logrólo: detener ese aleteo y agonizando quedéme por culpa del prohibido sabor de lo prohibido...

De repente volvíme, encontréme, retorné a mi forma humana, víme parado frente a un semaforo que decía que sólo existian las luces rojas; y contábame también que los eternos tiempos escápanse, que corren lentamente en la euforia de una ciudad; y por supuesto no estaban aliados a mi vida...Y aun obsérvote en una espantosa suplica de este castigo que mátame por no tenerte...

... hasta que el próximo coche se detiene en el semáforo.

Tal vez sea yo, esta vez conduciendo solo. Más allá de los sueños. Como todos los días, como cada día. Solo y con mi música, esparciendo silencios que resuénante en los campanarios, en las puertas de los bancos, en los cordones de la vereda. Silencios que desintégranse en la madrugada rota por la indómita luz naranja.

Y vos, con tu aleteo, te acercás... y todos los semáforos verdes son; apenas verte puedo. Pero sé quien sos... véolo, presiéntolo. Y deténgome aunque todos la bocina toquen, y el silencio desaparezca, de los cordones de la vereda, de los bancos, de los campanarios.

Deténgome y ábrote una puerta. Y vos, mitad paloma; y mitad sirena... subís a mi coche. Y en medio de tu transformación final, en tu metamorfosis a total mujer, hacés los mismos gestos de nunca y de siempre... bajás la música, y me mirás...

Y aunque no hayamos llegado al semáforo, comenzás a besarme, en un beso lánguido y suave. Un beso prelúdico. Y los otros coches tocan bocina. Y a ninguno de los dos impórtanos. Más que la saliva intercambiada, y la textura de tu lengua. Y el sonido de tu respiración y la mía acompasados. Y tu mano, que sostiene mi nuca; y la mía que recorre tus dedos.

Y el semáforo se pone en rojo. Otra vez.

Ahora tenemos la coartada perfecta.

Tenémosla.

Anástrofe. (del lat. y éste del gr., ‘invertir’) Inversión violenta en el orden de las palabras de una oración. ‘Al suelo del árbol cáigome.’