BOLA EXTRA VII - AEROPUERTOS

Se encienden las luces de abrochar cinturones. Se despliega en su asiento. Es una de las últimas cosas que realiza en activo. Luego se deja llevar por el viento, y por el recuerdo de su voz, reciente, atronadora. Cierra los ojos. se pone en marcha. Cientos de toneladas van con el. Y no es sólo el peso del avión.

También es el peso de sus ganas de verla.

Y sin embargo se aleja de ella. Se esconde entre nubes a treinta y tres mil pies para que no se oigan sus latidos... ruidos de ventilador, y el calor de sus manos en el pecho que lo empujan contra el respaldo. Respira profundo. Algo está mal, y no sabe que es. Un nuevo adios en solitario. Un adios a quienes no están. Un saludo jactancioso y gris.

Una pelirroja que trae un sandwich de jamón y queso azul. Una coca cola bien fría. Desdeña el hielo. Se va alejando, y algo se rompe en él, haciendo el ruido de una rama seca. Y luego el golpe horroroso de una raiz pesada que se desprende. Dormita. Escucha música suave. Red red wine, en su honor. Pero está tan, pero tan lejos...

Avanza, al contrario de sus deseos. Se mueve. Ponen una película francesa. Horrible. Cierra los ojos, nota un movimiento trémulo a su costado. Se esconde. Se duerme un poco más, y vuelve a soñar con ella sonriente y sus ojos verdes se alejan a pasos agigantados. Estar o no estar con ella es la medida de su tiempo.

Pasan los minutos, se divierten al moverse. Él no lleva reloj. Adonde va no hay nada que le interese demasiado. Nada que le apetezca ver, al menos solo. Se desnuda en su traje gris marengo. No es un día para llevarlo. Pronto se enterará por qué.

El vuelo se acaba, él quiere cumplir con su compromiso y regresar, más cerca aunque sea. Es un placebo, un remedio inútil. Pero no importa. Siente que así será mejor.

Descienden en un lugar verde y nuboso. La azafata que le dio el sandwich le toca el codo, cariñosa, al despedirse. Él piensa en lo que daría por que alguien en particular le toque el codo así, cariñosa. Hay que subir a un autobús. La pista está lejos del edificio. Todos sonríen. O vuelven a casa o van de vacaciones.

Él no sonríe. No va a ninguna parte.

Adiós a los que se quedan. Los tripulantes se preparan para otro viaje.

Va como ganado, hacia la cola del control. Policía de verde, de marrón, de azul. Lo miran. Miran a todos. Se siente inhibido. Culpable de algo. Su única culpa es la de extrañarla tanto. Condénenlo.

Cuando faltan tres personas, un muchacho joven de pelo gris le vuelve a tocar el codo. El mismo que le tocó la azafata. Y ya no es lo mismo. No es cariñoso, pero sí educado. Por un segundo piensa que se parece a un periodista de CQC, pero lo olvida. lo separan de la cola. Le hablan en checo. Él no entiende. responde en inglés. No hay respuesta. Prueba en italiano, francés, portugués, español. No hay caso. Lo separan de la cola y el resto mira. Lo miran como si él fuera un animal herido (de algun modo lo es). Como si le fuera la vida en el intento. Como si fuera culpable de algo. De algún modo, ya lo condenaron. Insiste, pero ya lo han sacado de la cola. Con elegancia y firmeza. Levanta la cabeza. Él no ha hecho nada, se repite.

Lo sientan en un cuarto. Le piden su "ID", lo entrega presto, le preguntan por qué no lleva equipaje. "Two days stay" responde. ¿Para qué?

Espera. Nunca fue tan horroroso el silencio. A quién llamar, sin desesperar. Viene un señor calvo, de lentes tipo John Lennon. Habla un inglés arrastrado por los rastrojos. Pero se entienden. El Sr. Lennon le pregunta los motivos de su visita, como si fuera un conserje del hotel que no pisaría esa noche. Él explica. La respuesta no les gusta. Es muy vaga, dice. Es lo que hay, contesta él. Mr. Lennon le hace preguntas personales, dónde vive, cuanto tiempo lleva en Europa, cuales son sus estudios. Si sus padres viven. Él responde que es irrelevante, pero sin embargo da respuestas.

Todo está en duda. Lo vuelven a dejar solo. Es un sábado por la tarde. Todos estarán "desconectados". Desparecidos. Un muchacho de marrón le trae una coca cola. Está tibia. toma solo un sorbo. Le devuelven su computadora, toda desordenada. Se nota que indagaron en su entrañas. Ningún oráculo.

Piensan que es un terrorista, o un traficante, o un asesino. Se ve reflejado en el cristal de la puerta. puede ver allá lejos el hall, enorme. Un espacio que parece que no volverá a recorrer.

Suena un teléfono. El suyo. Le permiten atender. Es una voz amiga. Le dice que la única forma de salir de ahí es hacia atrás. Que lo demás se arreglará. Nada le hace más feliz que eso. Le dan un billete gratuito a la capital. El vuelo es una porquería. Pero no importa. El se aguanta las dos horas de espera, más las tres del avión, mas las tres de espera, mas las seis y pico del autobus, mas la media hora del taxi.

Piensan que es alguien peligroso.

Al fin y al cabo sí es un un asesino. Un asesino del tiempo. Un criminal que sabe que cada segundo, si no es juntos, está perdido.

Es el amor. Hay que enfrentarlo o huir.

Puede que se entregue de una vez.

Foto: Terminal A, Aeropuerto de Praga, Rep. Checa.-

Aclaraciones no tan al margen: "Estar o no estar con ella es la medida de su tiempo" y "Es el amor. Hay que enfrentarlo o huir", extraídas del poema "El amenazado" de don Jorge Luis Borges. Ah, y el título de la canción "Red, Red Wine" UB40, y "Adiós a los que se quedan", "plagiado", de la primera estrofa de la "Albada", de Labordeta.