TROPOS XXXIX - POLISÍNDETON

Y podría haberme cosido las heridas para dejar de sangrar. Pero no pude, necesité dejar fluir el dolor, y cantar una canción triste y desafinada, y entroncar tus deseos con mis penurias; y despojarme de mis ropas de arpillera para desnudar el pecho a tus balas.

Y la maldita estampa del compromiso se inclina sobre mi cabeza para hacerme pensar en lo que te extraño, y en lo que debería ser, y en lo que fue, y en lo que quiso ser, y en lo que podría haber sido, y en lo que será, y en lo que podemos hacer para que sea.

Y el estúpido sol que se empeña en arruinarme el día de lluvia, y las nuevas voces que vienen a decirme "hola", y me hacen un poquitito más feliz, y me hacen pensar que no soy el portentoso idiota que dicen que soy.

Y las flores que me llaman por la tarde, para darme noticias que ya sabía, y para escucharme latir, simplemente, y reniegan de lo que soy, de mi cáscara infame y requemada, y me tienden una mano morena y ardiente, y me dicen que aún hay Esperanzas. Y me enseñan que se puede amar lo dañado, que no hay otra razón para amar que que estés herido.

Y las vírgenes que bajan a la plaza a tomar mate conmigo, y al fin y al cabo se asustan y desaparecen. Y yo me quedo preguntando si deberé ir al Vaticano a anunciar una "des-aparición" de la Virgen.

O las heladeras que arrancan y me asustan, o el café que se enfría lentamente, o el hambre que me atenaza cada mañana, o el error que acabo de cometer, o el que cometeré, o el que estoy cometiendo.

Todo es una conjunción rutilante, y una alargada sombra pesada. Y un efímero viento que me arremolina el pelo, y un esponjoso aire que me envuelve, y un estrafalario y peligroso cuento que aún no he leído.

Y tus besos saben a moras, aunque ya no me acuerdo como eran; y tu lengua sabe a pistacho, y tus pezones a furia, y tu espalda a higos de Esmirna, y tu cuello tiene gusto a frambuesas, y tus rodillas a incienso, y tus muslos a pimienta; y tu sexo a jengibre.

Y la pregunta se dispara: ¿debo volver a pretender mirarte?

O debería desaparecer para saber quien soy; o podría esconderme de mí; o lamerme mis heridas al costado de la ruta, o decirte lo que me pasa, cuándo me pasa, y dónde me pasa.

Re-descubro, y todas son cartas trucadas. Las pegajosas que yo he jugado, y las resbalosas que jugás vos a cada rato; y las misteriosas del señor que nos tiende una mano y nos desconcierta; y las delicadas del amigo que nos invita a una caña, y la grasienta del mecánico que nos arregló el auto.

Y te encuentro, y te pierdo, como el faro de Jorge que no para de girar cada doce segundos. Y suena Bajofondo, para hacerme llorar dos muertes anunciadas.

La mía y la de mis silencios.

Polisíndeton (o Conjunción) Es un pleonasmo en el que se repiten las conjunciones. ‘Y el Santo de Israel abrió su mano, / y los dejó, y cayó en despeñadero / el carro y el caballo y caballero’ (Fernando de Herrera).