PECADOS CAPITALES VI - IRA

Desde la posición de reposo.

Algo puede conseguirlo. Una mosca insignificante. Un recuerdo. Un deseo incumplido. Un silencio indebido.

Pero especialmente puede lograrlo una palabra.

La ira es un pecado en el que no suelo caer. Pero si me ocurre, me revuelco en ella.

Descargo mi furia contenida, por semanas, meses, incluso años, y me suelto.

Me desnudo por una vez, y ahorco con mi corbata nueva (sí, la negra de pintitas...) a la chica de la limpieza.

Escupo sobre las estrelitzias nuevas que nos costaron tropecientos euros, y pateo al señor de la silla de ruedas.

Me embriago en patear sillas y cajas de folios. Destruyo aquel informe que costó semanas y formateo el disco duro de la facturación.

Y con toda la furia de la que soy posible... fracturo las falanges de un guiri que se lo venía buscando.

Furibundo, enloquezco y doy vuelta las mesas de los bares, sin importar su contenido, ante la mirada atónita de los camareros. Frenético, ensillo los caballos del dolor, y coceo a la dependienta del banco que tiene un diente apenas roto, y le queda tan mono para rompérselos del todo.

Irascible, me dedico a insultar a cualquiera que ose llamar al teléfono, y le cuelgo a quien me llame al celular. Delirante, empujo a la ancianita y arrojo a la cuneta al niño.

Como un energúmeno, me dejo llevar por el desenfreno de las palabras cortantes y maliciosas, despacho a un gato y pateo a mi propio perro, que no entiende lo que pasa.

Encrespado, me elevo sobre mis propios zapatos y me siento deshacer en trifulcas. Enajenado, me impulso sobre los archivadores y los abollo inexorablemente aunque aguanten el embate durante un tiempo.

Trastornado, violo los sellos de las galletas danesas y las dejo abiertas para que agarren humedad. destrozo las bolas del árbol de navidad. Mato al jardinero de mis dilemas. Espachurro las envolturas de los post-its y maldigo a los bomberos que me quieren vender rifas y a los recolectores de residuos que quieren venderme bolsas a precio de oro.

Iracundo, me siento capaz de cometer toda clase de atrocidades: doblo todos los clips para hacerlos inutilizables. Le pongo edulcorante al mate. Me pongo una camisa celeste con un pantalón marrón. Pongo los pies sobre la mesa, y hablo con la boca llena.

Fiero, terrible, así me siento.

Exasperado, inflamo dos sahumerios a la vez, y completo el sudoku metiendo dos nueves en el mismo recuadro y tres ochos en la misma linea. Me hurgo la nariz y deslizo patés sobre la superficie impoluta de la moqueta.

Indignado, me siento inane ante las noticias de asesinatos en Irak, y la muerte del viejo dictador genocida me da igual sólo por un segundo. Enfurecido, destruyo todos los diskettes de 5 1/4 que eran un recuerdo de noséquien. No me duele escribir en azul enun formulario oficial, y firmar con una margarita.

Irritado, me sueno los mocos haciendo ruido, y echo desodorante de ambientes sobre el queso de Burgos. Enojado, me siento capaz de decirle "no" a esa flaca fea que quiere que le mande un fax.

Impetuoso, pongo los papeles de un cliente en la carpeta de otro. Mato pajaritos con la mirada violenta. Excesivo, contesto a una encuesta telefónica que nunca he mirado ni miraré los documentales de la 2 y que me gusta el canal autonómico valenciano.

Apasionado, me dejo la barba aunque se me vea feo. Exaltado, llevo por segundo día consecutivo zapatos con vaqueros.

Vehemente, me dejo llevar por la ira... y se siente... más o menos bien.

Arrebatado, piso el césped donde está prohibido, y giro en contramano. Me tocan bocina y me importa un carajo... porque me siento furioso, iracundo.

Y todo porque no estás conmigo.

Foto: Autorretrato Ira (Juliette/Magenta)