TROPOS XIV - PARADOJA

No existimos en la mayoría de esos tiempos; en algunos existe usted y no yo; en otros, yo, no usted; en otros, los dos. (El jardín de los senderos que se bifurcan, Jorge L. Borges)

Sí, pero no.

Mi espejo me permite ver lo único que no puedo ver solo. A mí mismo. Por eso es extraño que todo el tiempo necesite verme para verte.

Viviendo en Creta digo que los cretenses son mentirosos. Siendo cretense, si soy mentiroso digo la verdad. Pero si digo la verdad, soy mentiroso.

Hay una ciudad compuesta sólo de hombres. Los hombres se dividen en dos clases: los que se afeitan a sí mismos, y los que son afeitados. Entonces... ¿quién afeita al barbero?

Finjo tan completamente, que hasta finjo que es dolor, el dolor que en verdad siento.

Sólo se pierde lo que realmente no se ha tenido, dice el ciego. Y yo me veo abrazándote y dejándote escapar. Deslizando la fuerza de tu piel por mis manos aguardentosas y agarrotadas.

Manifiesto mis silencios, como callados vuelos esplendorosos. Te veo caer hacia mí, y sin embargo allá arriba.

Es de mala suerte ser supersticioso.

Infausta contradicción. Infecto silencio. Me siento para acostarme en mi dolor. Y disparo flechas de punta cuadrada que pueden a veces ser más filosas que nada.

El placer me molesta a veces. Porque estando con vos fue tan maravilloso, que no puedo pensar en otra cosa que en volver a verte. Cosa que aún no ha ocurrido. Porque el alimento que no alimenta te hará tambalear del deseo al goce; y en el goce se desvivirá por el deseo.

Y leo las líneas de tu piel, y leo... las más insignes metáforas sangrantes.

Sumergir las manos en agua jabonosa

¿he aquí el placer; la plenitud?

A través de la grasa de los platos

un goce postergado se desarma en burbujas.

La paciencia es fatal: engaña a la mujer

que cree estar viva sin ver que hasta la espuma

incontrolable muere en la canilla.

Signo: una boca abierta

recibiendo comida. Esa es la poesía oportuna

de esta hora. Alimentarlos para la infinitud

y en consecuencia: Hilda lava cacharros,

a la siesta. Sin prisa mas sin pausa

posponer el momento,

agujas de un reloj que acosa

a la conciencia.Teme reconocerse sin reproches

en un deseo incompleto.

¿Por instalarlos en la eternidad

mató Medea a su prole?

Presta atención a lo nutriente, decía

un hexagrama, y a aquello con que trata

de llenar su boca uno mismo.

Porque un hotel de infinitas habitaciones puede aceptar más huéspedes, incluso si está lleno.

Subido a una pompa de jabón, inoportuno, el pensamiento se abre de soslayo. El cuerpo que acaricia en zonas es un rompecabezas y tiene partes nobles e innobles. Por eso será, intuye,que sus dedos arrastran detergente y leche por la casa y hacen ininteligibles las emociones. Más tarde dejará para aplacarlas correr el agua fría sobre esos pechos. Concentrada en la pileta desengrasa las copas. Raspa de los platos el borde. Total, el resto es vicio. Simples fabulaciones. Una mujer consigue dividirse en varias. Postergar las ansias más secretas hasta que, incluso el perro, todos duerman.

Dios es piadoso, le ha prometido en otra vida, la unidad, no el placer si persevera.

Ahora sólo resta guardar, con precauciones, los cuchillos de alpaca.

Mientras tanto, sangro y espero. Sueño despierto. Pienso ideas vacías.

Te.

Pienso.

Si, y no.

Eterna contradicción.

Tenerte y saber que no te tengo.

Paradoja: es la expresión de una proposición lógicamente imposible por incluir tesis contradictorias.

Imagen: Nu-sur.la-plage, 1929, Pablo Picasso.